October 16th, 2006

new

Тайна это ты

Главный признак настоящей любви - все-таки непреходящее чувство сообщничества. Ссорясь, дуясь, отвлекаясь на дела - помнишь, что вы заговорщики из тайного общества вас двоих. Это, кстати, не позволяет с привычной легкостью делиться проблемами с подружками, потому что возникает чувство, будто выдаешь какие-то важные тайны, впускаешь в пространство не своих секретов.
Если не считать лучших лет брака, так редко это возникало, так непрочно, разве что на те моменты, когда вы оказались на острове в полтора-два квадратных метра.
Именно по этому сообщничеству тоскует душа, пока занимаетя играми и другой возней, веселой ли, грустной ли, оставаясь где-то в глубине отчужденной, готовой все отменить и отступить, потому что не чувствует себя частью какого-то общего священного дела. В зрелом возрасте кажутся смешны клятвы и вырезанные на скамейке сердечки, все эти ритуалы, но наверное все же без каких-то сказанных друг другу немыслимых, бесконечно патетичных слов, аналога юношеских клятв, без мгновений, когда песнь песней не помещается внутри и сочится молоком и медом навстречу губам любимого, хотя бы безмолвно, но взаимно, нет ничего настоящего. А есть деловое партнерство, сносное соседство, нежное приятельство.
А не заговор обреченных.
new

Чума, а не сон.

Навеяно, видимо, собиранием текстов для возможной книжки в издательстве "Имярек".
Я нахожусь в коридорах издательства (это во сне мне объяснили, наяву я там не была) и попадаю на какое-то шоу. Певой выступает некое чудище обло: огромная рыхлая женщина с длинной седойй бородой. Она нараспев читает какие-то известные стихи в переводе на украинский. Зрители как-то поощряют ее, потом она произносит патетический текст, декларацию, что она ест сколько хочет и имеет право быть такой, какая есть - и горделиво уходит. Вокруг шепчутся знающие люди, я понимаю, что это знаменитая юзнрша, тысячница. И думаю про себя - надо же создать такой чудовищный виртуал, все-таки эта борода до пола, которую она, уходя, на руки наматывает... эта бесформеность...ужасно. При этом во время представления я не в зрительном зале, а в коридоре и гляжу через открытую дверь. Рядом со ной хорошенькая девочка-распорядитель, она объявляет выступление fridka. Тут я окончательно понимаю, что попала, видимо, на промо-концерт жж-юзеров, которые таким образом презентуют вышедшие или только задуманные книги. Кто-то из таких же коридорных зрителей меня узнает и называет по юзернейму. Я лихорадочно думаю о том, что мне не с чем выйти на подмостки.
Но дальше происходит самое мучительное. Я знаю, что там находится Бродский - и действительно, встречаю его. Он совершенно такой, каким его изобразила asia_datnova в виде куклы, в тоге, в лавровом венке. Я знаю, что его перед уходом попросили посмотреть-послушать мои стихи - вроде как он друг моих родителей или что-то такое, поэтому обещал. Я в ужасе хватаю свою вроде как вышедшую книжку стихов и пытаюсь найти хоть что-то, что можно показать, но там какая-то дрянь и чепуха, и стихи мои переписаны чужой рукой, причем наглым образом, с использованием моих же строк но вперемежку черти с чем. Бродский хмурится - ему пора (при этом я понимаю, что он уходит в мир иной, навсегда) - и я думаю, может прочитать ему что-то наизусть - и понимаю, что ничего не помню, что кто-то уже читает за меня вслух эти неправильные тексты и позор мой неизбывен.